No pude
encontrar el sosiego entre las hojas.
El
otoño duerme en el abrevadero de las vacas
Y la
lluvia que cae impía e indolente.
Crudo
es el barro entre los charcos
Donde
el agua gorgotea sepulcral
En la
tarde gris de mi entrevero.
Aterido
y desolado; el cuchillo roe mi profundidad.
Corren
los caballos sin un rumbo fijo
A
guarecerse bajo un poco de la nada de este cielo.
Del
otro lado del mundo la montaña estalla en flor.
Ellos
están viniendo por mí.
Una
pécora ríe desaforada como víbora bajo el sol.
Puedo oírlos y yo, solo estoy entre mi carne.
Es
tarde para caer en llanto y suplicarle a Dios.
Con
una sola bala más bastará… y si no,
tan sólo es cuestión de tiempo.
tan sólo es cuestión de tiempo.
